Hasta la próxima primavera no volveré a ser el mismo. Sin
ellas, acomplejado, mostraré mi alma desnuda al mundo. Para sobrevivir me
alimentaré de recuerdos, reviviré cada caricia, cada mirada. Será duro soportar
el vacío de su ausencia, siempre lo es. Pero volverán en marzo mis hojas
blancas y sus letras negras llenarán de vida mi cuerpo y creceré hasta
convertirme en el libro que siempre desee ser.
Paloma Hidalgo - Un libro es un jardín de bolsillo
